Fleur-de-Bitume est embêtée, elle a perdu son soulier.
Elle est Sioux de pavé, et ne sort qu'à la nuit tombée, dans le gris des chats du soir.
Elle est petite souris qui trotte menu pour qui n'y prend garde, elle est princesse au pied de vair pour qui sait la regarder.
Ce soir-là, c'était presque l'été. On dansait dans l'underground d'un
caniveau pas trop loin. Elle avait dodeliné sur les premiers airs de
bandonéon, puis enfilé ses souliers qui aussitôt avaient tracé la route, au son des flonflons. Elle avait ri et virevolté.
Comment s'était-elle retrouvée là, déjà, assise sur son bout de trottoir, la mémoire en pétard ? Par quelle bourrasque ?
Et son soulier, où était-il passé ? Lui qui connaît la route pour rentrer. Elle entendait parler de mer en bocal, d'univers sur des étagères,
de petites collections qui font de grandes passions. Elle devinait les
murs à escalader et se demandait si elle arriverait à se hisser
jusqu'après le premier muret. Pourvu qu'ils laissent la fenêtre ouverte.
A moins qu'elle n'aille pieds nus, tâter de l'orteil d'autres aventures. A moins qu'elle ne laisse son soulier à son voyage...
