L.ucille

Lucille se sent coquille fragile, coquille fêlée. Si on la cassait, elle sait bien qu'on trouverait alors un jaune moisi. Moisi de vieux moisi, de poilu-vert-de-gris qui donne des hauts-le-cœur.
Alors Lucille remonte à deux mains au-dessus de la ceinture sa coquille glissante. Elle retient ses mots pour ne pas appesantir l'air de son haleine fétide, forcément fétide.

S.irène

Sirène sur son rocher n'était pas fière.

Elle ne pouvait pas dire qu'on ne mesurait pas sa peine, elle trouvait ça présomptueux.

Elle ne voulait pas risquer de faire mentir ce qu'elle avait estampillé de ses convictions jusque là, or c'était parfois si compliqué à dire avec précision. Et tellement de contresens se truchaient dans le creux des mots qu'elle choisissait.

Il y avait bien une oreille ou deux auprès desquelles elle n'avait pas à s'inquiéter des filtres. Une Baleine et un petit Point qui ne loupaient rien. Ses compagnons de voyage. C'était précieux.

Comment osait-elle alors éprouver tant de peine ?