Elle a 120 ans et autant de vies. Elle ne pèse plus rien, c'est une
plume, elle flotte au gré de ses courants. Ses émotions sont ses ailes.
Elle a le souffle court; la suffocation au bord des lèvres, elle a la volonté pleine d'hélium.
Elle s'envole.
Quelqu'un frappe à sa porte à l'intérieur de sa tête.
Elle est trop loin déjà pour ouvrir.
Pourrait-on passer par la fenêtre ?
Pourrait-on fermer ce parapluie ?
