Lucille se sent coquille fragile, coquille fêlée. Si on la cassait,
elle sait bien qu'on trouverait alors un jaune moisi. Moisi de vieux
moisi, de poilu-vert-de-gris qui donne des hauts-le-cœur.
Alors
Lucille remonte à deux mains au-dessus de la ceinture sa coquille
glissante. Elle retient ses mots pour ne pas appesantir l'air de son
haleine fétide, forcément fétide.
