Elle s'appelle Triste, elle a le visage en forme de larmes. Elle fait des ravages, elle déchaîne les tempêtes.
Elle
avance hagarde sur un drôle de fil. Son regard se perd sur une idée au
loin, une obsession. Elle n'a qu'une idée en tête, une idée qui la meut,
une idée qui l'articule, mais elle ne sait plus laquelle. Elle sait
qu'elle est au loin, devant. Elle sait qu'elle la retrouvera si elle
marche tout droit.
Alors elle se lève, mécanique, et elle avance.
Elle ne quitte pas son horizon des yeux, elle lui compte les rayures, et
recompte les rayures, au rythme de ses pas. Elle compte pour occuper
l'espace laissé vacant par les brumes de son idée dissipée.
Cette idée, une certaine idée du bonheur.
